我坐在家里，看窗外陽光一點(diǎn)一點(diǎn)地褪色，直至幾絲細(xì)雨飛下，陡然間覺得心底涼涼的，一縷淡淡的哀愁從心底纏綿而上。我順手從書架上抽出一本相冊，封面已經(jīng)很舊了，里面距現(xiàn)在時(shí)間最短的還是我出生時(shí)的照片。

雨聲漸大，雨絲如同細(xì)密的針腳，想用淡淡的透明掩住灰色的城市。我翻開第一頁，映入眼簾的是一個(gè)我從未見過的老人：她高高瘦瘦的，坐在屋前的水泥臺(tái)階上，認(rèn)真地織著毛衣。照片下面寫著一行字“母親，唐”，然后便是爸爸的印章。原來她便是奶奶，十幾年了，如今我已長大，卻才知道奶奶姓唐。我靜靜地看著照片，看著那個(gè)瘦削樸素的女人，她在冰涼的臺(tái)階上坐著，也許是在給爸爸織過年的新毛衣吧。

我愣愣地看著她的藍(lán)布衣裳，心底泛起一陣涼意。雨點(diǎn)“啪啪”地拍打著玻璃，我翻過第一頁，第二頁仍是她，我的奶奶。照片中的她彎著腰，站在菜園中，在強(qiáng)烈的陽光下可見她兩頰流下的汗水。她靜靜地站著，我想象著她摘完蔬菜后回家燒菜的樣子，想象著她一個(gè)人在春季翻土播種的樣子，想象著她辛苦勞動(dòng)著的樣子。后來偶然聽爸爸提起奶奶，他說她總是干著活，似乎總有干不完的活兒等著她去干。當(dāng)時(shí)我只是低著頭，想著那個(gè)穿藍(lán)布衣裳的老人彎著腰。我摸著照片，在那一瞬間，我仿佛看到了她的心，在默默地奉獻(xiàn)著。雨勢漸小，我打開窗戶，涼涼的風(fēng)吹進(jìn)來，夾雜著濕濕的水汽，我不禁打了個(gè)寒顫。翻到第三頁，我終于看到了一個(gè)我認(rèn)識(shí)的人——媽媽。

她挺著大肚子，坐在床邊，床邊有張椅子，椅子上是裹了件皮襖的奶奶。她在織帽子，這我可見過，這頂紅色的羊角帽是我小時(shí)候戴的。她抬著頭，正對著媽媽的肚子，慈愛地笑著。媽媽肚子里的，應(yīng)該是我吧，不知那時(shí)我有沒有感受到奶奶暖暖的笑呢。突然間想起，奶奶在我出生前幾個(gè)月因食道癌去世，年僅四十多歲。我突然覺得眼睛發(fā)澀，心底頓起悲傷的感覺。奶奶，多么溫暖而又陌生的詞啊！我合上相冊，想象著她臥病在床，難以進(jìn)食的模樣，在那時(shí)她還在盼著見到她孫女一面，親手給她戴上自己織的帽子。可是，她先離開了。有本小說中有這樣一句話：“每一個(gè)星星都是一個(gè)死者的靈魂，它們以另一種方式生存。”我看著窗外又灑向人間的陽光，我想，奶奶的心是太陽，永遠(yuǎn)在高處，用陽光溫暖我的人生。