在城市里穿梭，忙碌是這個城市的一道風景。睜眼，無數黑線飛快劃過，在視網膜上呈現的僅是如此，腦海里是一片空白，只不過多了幾條黑線。我在人群中來往，沒人會看我，直沖當時空氣，透明的沒有余地。

街角，會是誰的棲息之地？

古銅色映滿整座城，是一部殘片上演還是遠古留下的虛無？是年華曾在那上面布滿血跡，今天看做的是一種空虛的背景，難道是頹廢蔓延了這里。還是這里讓那些少年垂死掙扎。迷戀上的古銅色。在古銅色的鏡上反射著整個房間的空蕩。

誰是誰的顏色，還是一樣的迷戀。

在白色墻壁上潑墨，我說那根本不是文學，有的只是那一灘墨跡，滿滿的滲進墻壁，哪里體現出淋漓盡致的文學。墻說最起碼也沾到了文學的邊緣——墨水。并且還吸收了它，雖然并不懂文學。難到這也是追求文學的一種方式。

墻的執著，是誰的思考。

空曠的田野上方有誰盤旋過，是一群一群的鳥兒，還是飛鷹來此一游。是風帶走了他們的痕跡，還是天空對他們的無情，不將他們存進歷史。在風中翩倚的，是枯色旋轉飄落留下的殘影。

天空，對誰的包容。

街角，是我的棲息之地；我是我的顏色，還是一樣的迷戀；墻的執著，是我的思考；天空對我的包容。

誰會安慰我，在風中翩倚。